Bagos de amor

O amor é louco como os beijos dele.

Despem-se sem pudor na vinha e entregam-se a um desejo sem fim.

Nunca percebera a insanidade de apenas pensar numa fusão eterna de línguas, braços, pernas... Sempre lhe parecera estranha a ideia de perder a conta às horas, aos outros, ao mundo. E agora não queria parar, nem perante o olhar curioso do cão da vizinha da casa amarela.

A boca não sossegava enquanto não sorvesse toda a alma e todo o corpo dourado dele. Ele sufocava-a com o seu peso e com a sua sofreguidão.

Não estava certo mas era incontrolável. Como lhe sabiam bem aquelas mãos sempre quentes e aquela respiração acelerada.

Estremecia com o toque das duas peles, com os olhos fechados dele que pareciam devorá-la.

Era sempre na vinha, de manhã bem cedo, mal o sol nascia. Era à hora que dava jeito, que passava mais despercebido tamanho turbilhão de vontades impostas por uma paixão que se arrastava no tempo como se ansiasse ver-lhe o fim e não fosse capaz.

Hoje, ao olhar intruso do animal juntara-se o olhar triste do marido, que sempre soube mas que não queria saber.

Quando os seus olhos encontraram os dele, ficou imóvel, quieta, indiferente, consumida por um desejo que não a deixou levantar-se e correr atrás dele quando ele voltou costas e caminhou em direcção à montanha. O que mais quis foi ser capaz de amá-lo como amava aquele que estava dentro dela, mas nunca conseguira, nem se esforçara porque sabia que nunca teria forças para tanto.

Uma lágrima escorreu-lhe pela face, enquanto esperava pelo êxtase dum enlace frenético e desvairado. Ele, de olhos perdidos na busca do derradeiro prazer não vira o marido dela, não vira a lágrima que ela deixara soltar enquanto continuava a querê-lo, mas sentira nas suas pernas uma tristeza e um frio que o contaminou, levando-o a abrandar para com calma e compaixão a encarar.

- Porque choras?

- Porque te amo...

Ela abraçou-o, procurando colo nos braços que a levavam magicamente à loucura. Foi como se a alma dela se tivesse desprendido do corpo para entrar no dele e o sobrecarregar de toda a tristeza que no instante se apoderara dela, que a martirizava por não sentir culpa, só amor.

- Ou porque não o amas?

- Porque ele nos viu e mesmo assim não consegui deixar-te, deixar de te amar...

É Setembro e as uvas da vinha estão maduras, doces, brilhantes, embora empoeiradas pelo calor do Verão.

Ela beija-o avidamente. Ele volta a invadi-la. O que ela queria era que todos os olhares da terra pousassem naquele acto que a dois exprimia a entrega de todo o seu ser, para que o marido não mais pudesse fingir que não sabia. Porque ele fingia há anos e ela já não suportava tanto sofrimento. Queria ser livre para amar quem de verdade amava, na vinha, na ribeira, na montanha, onde o desejo lho pedisse e a necessidade obrigasse. De manhã, à tarde, ao anoitecer... Aquele cheiro a amêndoa e jasmim pelo seu amor exalado fazia-a voar para castelos nas brumas, para riachos celestes...

- Porque não partimos? – Pergunta ele, depois das estrelas terem atravessado os raios de sol.

- Porque esperas que seja ele a partir? – Insiste.

- Para te poder amar o que te amo...

Um bago de uva morangueira soltou-se pela força da gravidade. Como se o seu peso não fosse mais perdoado pelo tempo. Como se a videira já não suportasse mais a sua doçura...”

Obs.: Texto de ficção escrito e ilustrado por mim